Settecento: Poeti preromantici

Melchiorre Cesarotti

Angelo Mazza

Giuseppe Bottoni

Giovanni Fantoni

Ignazio Ciaia

Ambrogio Viale

MELCHIORRE CESAROTTI

I

Colma

È notte: io siedo abbandonata e sola

sul tempestoso colle: il vento freme

su la montagna, e romoreggia il rivo

giù dalle rocce, né capanna io veggo

che della pioggia mi ricovri: ahi lassa!

Che far mai deggio abbandonata e sola

sopra il colle de' venti? Luna, o luna,

spunta dalle tue nubi; uscite, o voi

astri notturni, e coll'amico lume

me conducete ove il mio amor riposa,

dalle fatiche della caccia stanco.

Parmi vederlo: l'arco suo non teso

giacegli accanto, ed i seguaci cani

gli anelano all'intorno: ed io qui sola

senza lui deggio starmi appo la rupe

dell'umido ruscel? Sussurra il vento,

freme il ruscel, né posso udir la voce

dell'amor mio. Sàlgar mio ben, che tardi

la promessa a compir? l'albero è questo,

questa è la rupe e 'l mormorante rivo.

Tu mi giurasti pur che con la notte

a me verresti: ove se' ito mai,

amor mio dolce? ah con che gioia adesso

l'ira del padre e del fratel l'orgoglio

fuggirei teco! Lungo tempo insieme

furon nemiche le famiglie nostre;

ma noi, caro, ma noi non siam nemici.

Cessa, o vento, per poco, e tu per poco

taci, o garrulo rio: lascia che s'oda

la voce mia, lascia che m'oda il mio

Sàlgar errante: o Sàlgar mio, rispondi,

chiamati Colma tua: l'albero è questo,

questa è la rupe: o mia diletta speme,

son io, son qui: perché a venir sei lento?

Ecco sorge la luna, e ripercossa

l'onda risplende; le pendici alpine

già si tingon d'azzurro, e lui non miro;

né de' suoi fidi cani odo il latrato

forier della venuta: afflitta e sola

deggio seder. Ma che vegg'io? chi sono

que' duo colà sopra quell'alta vetta?

Son forse il mio fratello e l'amor mio?

Parlate, amici miei: nissun risponde,

freddo timor l'alma mi stringe. Oimè!

Essi son morti; dalla zuffa io veggo

le spade a rosseggiar. Sàlgar, fratello,

crudeli! ah mio fratello, e perché mai

Sàlgar mio m'uccidesti? Ah Sàlgar mio,

perché m'hai dunque il mio fratello ucciso?

Cari entrambi al mio cor, che dir mai posso

degno di voi? tu fra mill'altri, o Sàlgar,

bello su la collina, e tu fra mille

terribile, o fratel, nella battaglia.

Parlate, o cari, la mia voce udite,

figli dell'amor mio: lassa! son muti;

muti per sempre, e son lor petti un gelo.

Ah per pietà dalla collina ombrosa,

ah dalla cima dell'alpestre rupe,

parlate, ombre dilette, a me parlate:

non temerò: dove n'andaste, o cari,

a riposarvi? in qual petrosa grotta

troverò i cari spirti? Alcun non m'ode;

né pur si sente una fiochetta voce

volar per l'aere, che s'affoga e sperde

fra le tempeste del ventoso colle.

Misera! io siedo nel mio duolo immersa

fra le lagrime mie, fra i miei sospiri,

ed attendo il mattino. Alzate, amici,

la mesta tomba agl'infelici estinti,

ma non la chiudan le pietose mani,

finché Colma non vien; via la mia vita

fugge qual sogno: a che restarne indietro?

Qui poserommi a' miei diletti accanto,

lungo il ruscel della sonante rupe.

Quando sul colle stenderà la notte

le negre penne, quando il vento tace

su l'erte cime, andrà 'l mio spirto errando

per l'amato aere, e dolorosamente

piangerò i miei diletti: udrà dal fondo

della capanna la lugùbre voce

il cacciator smarrito, e ad un sol tempo

e temenza e dolcezza andragli al core:

ché dolcemente la mia flebil voce

si lagnerà sopra gli estinti amici,

del paro entrambi a lo mio cor sì cari.

II

Elegia sopra un cimitero di campagna

Parte languido il giorno; odine il segno

che il cavo bronzo ammonitor del tempo

al consueto rintoccar diffonde.

Va passo passo il mugolante armento

per la piaggia avviandosi: dal solco

move all'albergo l'arator traendo

l'affaticato fianco, e lascia il mondo

alle tenebre e a me. Già scappa al guardo

gradatamente, e più e più s'infosca

la faccia della terra, e l'aer tutto

silenzio in cupa maestade ingombra.

Se non che alquanto lo interrompe un basso

ronzar d'insetti e quel che il chiuso gregge

tintinnio soporoso al sonno alletta.

E là pur anco da quell'erma torre,

ch'ellera abbarbicata ammanta e stringe,

duolsi alla luna il pensieroso gufo

di quei che al muto suo segreto asilo

d'intorno errando, osan turbare i dritti

del suo vetusto solitario regno.

Sotto le fronde di quegli olmi, all'ombra

di quel tasso funèbre, ove la zolla

in polverosi tumuli s'inalza,

e ciascun riposto in sua ristretta cella,

dormono i padri del villaggio antichi.

Voce d'augello annunziator d'albori,

auretta del mattin che incenso olezza,

queruli lai di rondinella amante,

tonar di squilla o rintronar di corno

non gli alzeran dal loro letto umìle.

Più per essi non fìa che si raccenda

il vampeggiante focolar; per essi

non più la fida affacendata moglie

discorrerà per la capanna, intesa

di scarso cibo ad apprestar ristoro.

Non correran festosi i figliuoletti

al ritorno del padre, e balbettando

vezzi indistinti aggrapperansi a prova

sul ginocchio paterno, a côrre il bacio,

della dolce famiglia invidia e gara.

Quante volte cadeo sotto i lor falci

la bionda messe! l'ostinata zolla

quante dei loro vomeri taglienti

cesse all'impronta! come lieti al campo

traean cantando gli aggiogati bovi!

come al colpir delle robuste braccia

gemeano i boschi disfrondati e ignudi!

No, della rozza villereccia gente

le pacifìche ed utili fatiche,

le domestiche gioie e 'l fato oscuro

non dispregiarlo, Ambizion superba;

né sdegni il Fasto con sorriso altero

della semplice e bassa Povertade

gli oscuri sì ma non macchiati annali.

Pari è di tutti il fato: avito ceppo

nella notte de' secoli nascoso,

pompa di gloria e di possanza, e quanto

può ricchezza ottener, donar beltade,

tutto sorprende inevitabil punto,

e ogni via dell'onor guida alla tomba.

Vano mortal, non recar loro ad onta

se su i sepolcri lor trofeo non erge

la pomposa Memoria ove per l'alte

volte dei tempii ripercossa echeggia

canora laude. Ah l'ammirato busto

o l'urna effigiata al primo albergo

può richiamar lo spirito fugace?

può risvegliar la taciturna polve

voce d'onore? o adulatrice lode

il freddo orecchio lusingar di Morte?

Ma che? negletto in questo angolo oscuro

un cor già pregno di celeste foco

forse è riposto, e qualche man possente

a regger scettro di fiorito impero

o ad avvivar l'armoniosa cetra,

rapitrice dell'anime gentili.

Sol non aprì Dottrina ai loro sguardi

il suo misterioso ampio volume

delle spoglie del Tempo altero e carco.

La freddolosa Povertade il sacro

foco ne sperse, ed inceppò dell'alma

l'agile vividissima corrente;

ché molte gemme di serena luce

disfavillanti l'oceàn rinserra

nell'ime grotte, e molti fior son nati

a vagamente colorarsi invano

non visti, e profumar l'aer solingo

di loro ambrosia genial fragranza.

Questa zolla, chi sa? forse ricopre

rustico Hamdeno, che de' patri campi

al picciolo tiranno oppose il petto.

Là forse giace inonorato, ignoto

Miltone agreste, e Cromoel poc'oltre,

cui non bruttò della sua patria il sangue.

Attrar con lingua imperiosa i plausi

d'attonito senato, ire, minacce

di tiranni sfidar, bear contrade

coi doni d'ubertà, legger negli occhi

d'intenerito popolo confuso

la grata istoria de' suoi fatti egregi

vietò la sorte a que' negletti ingegni.

Pur se basso natal rattenne il volo

delle innate virtù, represse ancora

di vizi e di misfatti il germe e l'esca.

Fortunata impotenza a lor non diede

per mezzo il sangue farsi varco al trono,

né di pietade al meschinello in faccia

chiuder le porte, né affogar le strida

di coscienza roditrice e 'l foco

dell'ingenuo pudor spegnersi in petto,

né del lusso e del fasto arder sull'are

incenso acceso all'apollinea face.

Lungi dal folle vaneggiar del volgo,

dai desiri infiniti e gare insane,

non traviâr giammai le innocue genti

dal sentier di natura, e per la cheta

della vita mortal solinga valle

tennero un corso tacito e tranquillo.

Or a guardar le fredde ignobili ossa

dall'ingiurie del ciel, qui presso eretto

di fragil terra un monumento, adorno

di rozze rime e disadatte forme,

dal molle cor del passaggero implora

picciol tributo di sospir pietoso.

I lor nomi, i lor anni, informe scritto

d'inerudita musa, all'ombre oscure

servon di fama e d'eleghi dolenti.

E sparse miri le pareti intorno

di sagrate sentenze a scolpir atte

ne' rozzi petti il gran dover di morte.

Poiché chi tutta mai cesse tranquillo

in preda a muta obblivion vorace

questa esistenza travagliosa e cara?

chi del vivido giorno i rai sereni

abbandonò senza lasciarsi addietro

un suo languente e sospiroso sguardo?

Ama posar su qualche petto amato

l'alma spirante, e i moribondi lumi

chieggono altrui qualche pietosa stilla.

Fuor della tomba ancor grida la voce

della natura, e sin nel cener freddo

degli usati desir vivon le fiamme.

Ma tu, che serbi ricordanza e cura

d'obbliati mortali e in questi versi

la lor semplice istoria altrui disveli,

che fia di te? Se in queste piagge errando,

pien d'un alto pensier che lo desvia,

qualche spirto romito al tuo conforme

chiede mai del tuo fato, in tali accenti

forse avverrà che di lanuta greggia

qualche canuto pascitor risponda:

"Spesso il vedemmo all'albeggiar del giorno

scoter le fresche rugiadose stille

con frettoloso passo, e farsi incontro

sull'erma piaggia a' primi rai del sole.

Sotto quel faggio, che in bizzarri scherzi

colle barbe girevoli serpeggia,

sdraiar soleasi trascuratamente

in sul meriggio, muto muto e fiso

lì su quell'onda che susurra e passa.

Presso quel bosco, or con sorrisi amari

già seco stesso barbottando arcani

fantastici concetti, or s'aggirava

mesto, languido, pallido; l'aresti

detto uom per doglia trasognato, o folle

per cruda sorte, o disperato amante.

Spuntò un mattin; sopra l'usato poggio,

lungo la piaggia, sotto il faggio amato

più non si scorse; altro mattin succede,

né sul rio, né sul balzo, né sul bosco

più non apparve; il terzo giorno alfine

con mesta pompa e con dovuti ufìzi

a lenti passi per la strada al tempio

lo vedemmo portar: t'accosta, e leggi

(ché ciò solo a te lice) il verso inciso

in quel sasso colà ch'è mezzo ascosto

da quel folto spineto: <Il capo stanco

qui della terra in grembo un garzon posa

alla fortuna ed alla fama ignoto.

Bella scienza la sua culla umìle

non ebbe a sdegno, e di gentile impronta

melanconia nell'anima marchiollo.

Larga avea carità, sincero il core,

largo a' suoi voti guiderdon pur anco

concesse il Cielo: alla miseria ei diede

quanto avea, una lagrima; dal Cielo

ebbe, quanto bramava, un fido amico.

I merti suoi, le sue fralezze ascose

da quel che le ricopre augusto abisso

non cercar di ritrarre: e quelli e queste

in palpitante dubitosa speme

al suo Padre, al suo Dio posano in grembo.>"

ANGELO MAZZA

I

L'idea armonica

Tu ancor nome non eri, ed ella in giro,

fra le archetipe eterne eterna idea,

per musici intervalli 'l ciel volgea

su lo stellante lucido zaffiro.

Spinte indietro da lei l'ombre spariro,

ove chiuso l'inerte orbe giacea;

le forme intanto, che natura crea,

raggiavan tocche dal vital suo spiro.

Dal numer, che non ha vita d'altronde

che da se stesso, accompagnata impose

modo a l'aere, a la terra, al foco, a l'onde.

Stati contrari e qualità compose;

al disegno di lei ciascun risponde,

tal che fûro armonia tutte le cose.

II

L'entusiasmo

Qual ignoto mi porta impeto, e dove?

son io libero spirto o a' membri affisso?

In un punto trasvolo etra ed abisso,

e la folgore accendo in mano a Giove.

Fors'è 'l sacro furor che fa sue prove

in me, quai vider già Tebro ed Ilisso,

maggior del fato che a' mortali è fisso;

maggior di lei che in su la rota move?

D'affetti intanto e di pensieri ondeggio,

in uno quasi mar che cela il lito,

e nulla fuor che vision non veggio.

Quando il confin, cui circoscrisse il dito

dell'eterno, m'arresta; e qui vagheggio

in caligin l'idea de l'infinito.

III

Alla morte

Muto chiaror di pallida lucerna

me non vedrà vegliar le notti, immoto

gli occhi pensosi in su le carte, ond'alto

fanno quaggiù rumor le scole e i sofi.

Troppo dal ver, da sapienza troppo

disviano costor; e se pur d'essi

talun ne segna il desiato calle,

è difficile, è lungo: agevol, breve

a me lo addita sapienza; seco

movo io colà, dov'ella mostra il vero.

Com'è profondo quell'azzurro, in cui

l'etere si colora, e stan librate

fiammelle innumerabili, infinite,

che non perdon scintille! oh come i suoi

cerchi rimisurando empie le nuove

falcate corna il gelido pianeta,

che tal non torna mai qual si diparte!

Dorme lo spirto di favonio, e tace

l'equabil lago, nel cui vitreo seno,

riscintillando a me, sceser le stelle.

Nebulosa caligine ricopre

quanto suolo colà stendesi a destra

dirubandolo al guardo; offresi a manca

vista di monumenti, a' quai le sponde

squallor di stagnante acqua accerchia e lambe.

Questa, che morte in suon lugubre onora,

d'umido musco e d'ellera tenace

avviticchiata torre, a cui di costa

percuoton raggi lividi di luna,

scorta si fa de le mie luci incerte.

Impresso di tristezza alto pensiero

stammi grave su l'alma, ora ch'io questi

sepolcri appresso al destin sacri, e mentre

in su quest'ossa d'onor degne io muto

l'orme leggieri, interna voce ascolto:

"Questi morti già vissero; stagione

verrà che tu che vivi andrai sotterra."

Questi tessuti di flessibil giunco

feretri da nessun nome segnati,

che interrompono il suolo, a me fan chiaro

ove giace l'inopia e la fatica.

Quelle operose lastre e in cerchio rotte

ricoprono color che senza lode

e senza infamia di natali, oscuri

vissero, e scarsa ambizion li punse.

Debile schermo da l'obblio vorace

stanno i lor nomi su le pietre incisi;

fama passavi sopra, e de gli amici,

che lor denno seguir, li rade il piede.

Quest'urne magne, che redato orgoglio

rilevò in marmo, dove l'ossa han pace

sott'archi da colonne ardue sospesi,

queste, su cui scoltura ha stanco il maglio

e lo scalpello, effigiando busti

e simulacri in lagrime, son queste

del fasto miserabile gli avanzi.

Tal de' grandi è il destin. Tromba di fama

empiere in vita, e non udirne il suono,

che lusinga per lor figli e nepoti.

Ma che! mentre pensoso io volgo il guardo

rinfoscasi la luna, apresi il suolo,

spettacolo improvviso! escono a l'aura,

respirata dai vivi, ombre vestite

de la cappa di morte, e a me rincontro

fansi pallide e languide, e ne gli occhi

stammi il vano drappello: una di tutte

suona voce: "O mortal, Morte conosci."

Qui da un tasso funèbre, onde zampilla

de gli estinti a le case atra rugiada,

odo gridar: "Bronzi, tacete il rauco

che fende il lago, funeral rimbombo;

mezza notte varcò." Rotta da un sordo

gemito cupo, di quell'arid'ossa,

che dormono là dentro esce tal voce:

"Ministra di spavento e d'orror donna

son io nel falso apprender de le genti;

io sono in lor pensier cima de' mali.

Dal timor comandate esse in mia mano

poser la falce, e paventâr poi l'opra

del van timor; folli! men siate industri

a fabbricarvi di paura i sogni,

che non vi piomberà grave sul cuore

l'amara tanto vision di morte.

Morte è cammino, che sol mette a Dio,

tranquillo asilo, inviolabil porto

contro al furor del tempestoso mondo."

Dunque a che pro l'inanimata salma

vestir di bruno ammanto, e al non suo tetto

ombrar le porte di feral cipresso,

perpetuando ad arte i pensier tristi

di chi a noi sopravvive! a che que' veli

fastosamente a terra stesi, e d'armi

e canne, ombra d'impero, e de' cavalli

grave-traenti il lugubre ferètro

la mestissima pompa, e i brun pennacchi

su la bassa cervice alto-ondeggianti?

Forse la spoglia del suo meglio vòta

sente l'onor de' mesti uffici? Forse

a lo spirto è mestier pompa di duolo?

Quale ai tapin, che dal digiun consunti

vivi sepolti stagion lunga tenne

squallidezza di carcer senza lume,

d'almo conforto il cor s'allarga e brilla

di schietta gioia, se alfin loro è dato

risalutar il caro giorno e il sole;

così tutt'alme di virtude amiche,

al fuggir di quaggiù, diletto inonda

maggior d'ogni armonia placido e puro.

Incarcerate nel terrestre fango

chiuser d'amari dì novero breve,

che al disgregarsi la di fragil ossa

e di nervi congiunti immagin, s'apre

interminato a' loro sguardi immenso

di letizia teatro: esse le piume

rapidissime levano, e inabissano

ne l'increata inenarrabil luce.

GIUSEPPE BOTTONI

DA "LE NOTTI"

Non è forse una vasta immensa tomba

il mondo istesso? È la gran madre antica

per sé sola infeconda; e quanto in essa

nasce da quanto si scompone e sface

ha l'origine sua. Quanto è de' sensi

alimento e piacer, tutto è sostanza

che più vita non ha. L'uomo si pasce

di morte spoglie altrui, come su quelle

nasce, vegeta il verme. E qual si trova

polve, che un dì delle vitali forme

rivestita non fosse? Il curvo aratro

frange degli avi nostri i tristi avanzi.

Questi fa poscia nelle altere messi

Cerere biondeggiar. Con questo dono

si rifanno da noi con varie guise

della macchina i danni. I più scoperti

strati d'ogni terren ceneri sono

degli abitanti suoi, e la sua volge

esterna spoglia il nostro globo in giro

tutta composta di color che vivi

vide l'antica età. Da noi si ride,

si festeggia da noi sulle ruine

del germe umano, ed in composta danza

più sepolte città talun calpesta.

Allor che sciolta da' suoi lacci l'alma

poggia coll'ali sue sovra le stelle,

sugge il sole da noi quanto ci resta

di nutritivo umor. Prende la terra

ciò che al nascer prestò. Preda è de' venti

quanto rimane, e ogni elemento ha dritto

sulla spoglia di noi. Dell'uom gli avanzi

spargonsi in grembo di natura, e morte

vanta ovunque vassalli e leggi e trono:

ma dell'uomo il pensier non serve a lei.

Né l'uomo sol, ma l'opre sue di morte

sentono i colpi, e muor quel marmo illustre

che vita gli rendea. Segno non resta

della tomba superba, e i regni ancora

periscono con lei. Que' vasti imperi

e di Grecia e di Roma or sono un nome,

e la scienza di noi forma di quelli

un misero epicedio. Ah morte, ah dove

mi porta il mio pensier? Stridere io sento

sovra i cardini lor le ferree porte

di quel tuo regno, ove degli astri il lume

non giunge a penetrar. Ne' vasti gorghi

scende lo sguardo, e qual di scettri e d'ostri

folla vede colà! Quante ruine,

che l'una all'altra fa coperchio e base!

Quanti incensati re sotto l'infrante

urne, credute già del veglio edace

vincitrici superbe! E quante osserva

arti sublimi, i cui vivaci allori,

la cui gloria passò! Qual vasto io veggio

scorrer d'illustri etadi ordine antico!

Scorrono informi, e quai marosi inquieti

i fantasmi di quelle; un l'altro incalza,

l'un nell'altro si perde, e in seno a quelle

di varie genti e numerose, io miro

vortice tenebroso. A me davante

passare io veggio abbandonate e triste

l'ombre de' morti eroi. Sembra che fisi

sieno a sprezzar quell'aura altera e vana

che li pasceva un dì. Lancian di volo

un guardo di pietà sovra i viventi,

che si credono saggi, e quei che ancora

d'orgoglioso splendore empion la terra.

GIOVANNI FANTONI

I

A Maurizio Solferini

Morde l'Erìdano più basso l'argine,

carezza zeffiro l'erbette tenere,

scherzando seggono sul verde margine

le nude Grazie e Venere.

Del rivo placide l'onde si frangono,

i prati vedovi di fior s'adornano,

cangiate l'attiche sorelle piangono,

le chiome al bosco tornano.

La fronte ingenua del volto pallido

di rughe spoglia, Maurizio amabile;

terror dei giovani, lascia lo squallido

flagello inesorabile.

Te lieti aspettano gli amici, splendono

d'argento candide le mense e fumano,

i vini in limpido cristallo scendono

e gorgogliando spumano.

Conca non chieggoti di malabarica

miniera lucida, preziosa figlia,

non d'aureo Malaga, non d'anni carica

iberica bottiglia.

Pochi mi bastano versi, che fingano

gl'inimitabili modi d'Orazio,

per cui le torbide cure si spingano

sul vasto mar Carpazio.

Vieni, e dimentica l'ingrate voglie;

l'etadi rapide fuggon qual raggio;

il crine cingiti di verdi foglie;

chi a tempo scherza è saggio.

II

A Giorgio Viani

Ozio agli dei chiede il nocchier per l'onde

del vasto Egeo, se il ciel fremendo imbruna,

se negra nube minacciosa asconde

gli astri e la luna.

Ozio, Viani, chiede il Medo e il Trace,

ozio il cultore dell'eoe maremme;

ma, oh Dio! non ponno comperar la pace

l'oro e le gemme.

Onor, ricchezza a dissipar non vale

gli aspri tumulti dell'umane menti

e le volanti per le regie sale

cure frementi.

A parca mensa vive senza affanno

chi cibi in vasi savonesi accoglie,

né i cheti sonni a disturbar gli vanno

sordide voglie.

Che mai cerchiamo, sconsigliati, quando

son pochi i lustri della nostra etade?

Cangiar che giova, della patria in bando,

clima e contrade?

Sale la nave, del destrier sul dorso

con noi la cura torbida si asside,

agil qual cervo e più veloce in corso

d'euro che stride.

Godi il presente, l'avvenir trascura,

soffri gl'insulti dell'avverso fato:

non puote il figlio della polve impura

esser beato.

Nei dì robusti l'Alessandro sveco

cadde, Vittorio illanguidì vecchiezza;

me oblia la morte, mentre forse è teco

tutta fierezza.

A te sorride per la spiaggia erbosa

Flora, e le messi più d'un campo aduna;

e presto in dote recherà una sposa

nuova fortuna;

lo spirto tenue del latino stile

a me la Parca consegnò benigna,

ed insegnommi a disprezzar la vile

turba maligna.

III

A Bartolommeo Boccardi

Che solo il ricco sia felice e alberghi

l'onor nell'oro, in povertà vergogna,

sogno è del volgo e dei potenti inerti

util menzogna.

Nella virtude il vero onor risiede,

e sol beato è chi d'avara sete

in cuor non arde e sa frenar l'edaci

brame indiscrete.

Placido il sonno ama le case agresti

e i poggi lieti per i fiori e l'erbe,

e le invidiate dei monarchi fugge

torri superbe;

ché per la reggia, dei custodi ad onta,

volan le cure del poter tiranne,

timide in faccia all'indifesa soglia

delle capanne.

Sprezzo, Boccardi, di rimorsi madre

inutil copia d'ambizioso argento:

libero e ricco per mediocri voglie

vivo contento,

o a me ricetto dian gli aviti lari,

o dell'amico la magion ventosa

che scuopre in seno all'ampio mar l'alpestre

Cirno nevosa,

o il frigid'Equi e di feraci ulivi

gli audeni colli densamente bruni,

o il curvo lido che flagella inquieta

l'onda di Luni.

La mia pietade è cara al cielo, ai figli

del nobil fango la mia musa è cara:

musa d'inganno e di viltà nemica,

di lode avara:

cinta di quercia il lungo crin s'appoggia

su l'arpa, avvezza a trionfar degli anni,

applaude al merto, ama la plebe oppressa,

odia i tiranni.

IV

Su lo stato d'Europa nel 1787

Cadde Vergennes; del germano impero

l'eroe vecchiezza nella tomba spinse;

Pace smarrita coprì il volto, e cinse

Marte il cimiero.

Rise Discordia; non chiamato auriga

saltò sul carro apportator di guerra,

e con un guardo misurò la terra

dalla quadriga.

"All'armi, all'armi!" con sembiante orrendo

gridò sferzando i corridor fuggenti;

"All'armi, all'armi!" replicâr le genti

stolte fremendo.

D'allor, percossa da maligna sorte,

par che di sdegno tutta Europa avvampi;

spira sui mesti abbandonati campi

aura di morte.

Tinge di tema l'avvilita faccia,

scherno del Prusso, il Batavo discorde,

le labbra il Franco per vergogna morde,

l'Anglo minaccia.

Scende il Sabaudo, a nuovi acquisti intento,

sul contrastato rustico confine;

cinta d'olivo ancor Liguria il crine,

corre al cimento.

Guata la Grecia, e nuove schiere appresta

l'adriaca donna all'auspurghese invito,

mentre di Libia fulminando il lito

l'ire ridesta.

Gli antichi duci sul Tibisco aduna

dell'Istro il forte e i gran pensieri occulta;

dal freddo Ponto Caterina insulta

l'odrisia luna.

Impugna l'asta e alfin prorompe, all'onte

fremendo, il Trace al minacciato danno;

le bende al molle oriental tiranno

tremano in fronte.

Per pochi lustri ancor duci e tutori,

re dell'oppressa umanità che langue,

dal crin togliete, di paterno sangue

lordi, gli allori.

Ma, aimè, d'estinti la campagna è piena!

Veggo chi spira, e chi rivolto al cielo...

Musa, ricopri di pietoso velo

l'orrida scena.

IGNAZIO CIAIA

È notte alfine: la diurna scena

d'orror più grato ricoperta io miro,

e alfin qui solo sulla mia catena

seggo e respiro.

Ombre di pace, e tu dell'ombre, o muto

padre, o Silenzio, di una miser'alma

sia questo canto a voi dolce tributo,

dolce a me calma.

Aura serena che dal monte spiri

e il crin m'agiti e passi, oh! sul mio duolo

fermati; non faran pochi sospiri

tardo il tuo volo.

Qual noto suono di percossa sponda

vien di là, dove il colle in mar declina?

Ahi! forse è il lido amato, e forse è l'onda

di Mergellina.

Fiamma in minute fiaccole distinta

sulla città soggetta al guardo è duce;

ma, oh Dio! forse le larve accesa e tinta

han quella luce.

Forse col sangue chi di sangue vive

nuove registra vittime innocenti;

e il pallor nota, segna i detti e scrive

anco i lamenti.

Madre, tu chiudi in dolce pace il ciglio!

Sposa, tu dormi ed ami!... Ah, in questo istante

forse a te cruda mano invola il figlio,

e a te l'amante!

O notte, l'ali più funeste e gravi

su questa parte della terrea mole

deh! stendi, come allor quando regnavi

senza del sole.

Parlò già Gallia col tonante editto

e vita e pace e libertà ne manda.

Deh! t'alza, o Scozia, al gran vessillo invitto,

alzati Irlanda.

Sidney, Sidney, tu dall'orror dell'urna

parla, deh! parla alla tua patria ingrata:

svegliala, e in seno a lei corri notturna

ombra placata.

D'Ossian l'arpa dov'è? Guerrier cantore,

squarcia alla nube tua l'atre gramaglie.

Virtù già cerca d'uniforme ardore

inni e battaglie.

Gallia, chi t'ama di catene è cinto:

già l'urna e il ferro la vendetta chiama;

Gallia, t'affretta: se più tardi, estinto

vedrai chi t'ama.

Ma da quest'ossa s'udrà suono ognora

plauder cogli anni al tuo destin felice:

Orfeo fu spento, e la sua voce ancora

chiama Euridice.

Addio, Gallia, tu vivi e saggia imperi,

e me ognor di tue glorie infiammi e pasci;

ma pria che varchin l'Alpi i tuoi guerrieri

guarda chi lasci.

Ma, oh Dio! nel sen qual fremito si estolle?

Qual pallid'alba dal Vesevo appare?

Salve, o luna, tu sei: mostrati al colle,

mostrati al mare.

Adduci a me la sospirata pace;

vieni augurio felice al mio dolore,

vieni, e cortese di un languor che piace

scendimi al core.

E mentre io poso alla caverna in seno,

tu per conforto della mia costanza

pingimi, o luna, i dolci sogni almeno

della speranza.

DIODATA SALUZZO ROERO

LE ROVINE

Ombre degli avi, per la notte tacita,

al raggio estivo di cadente luna,

v'odo fra' sassi diroccati fremere,

che il tempo aduna.

Incerte l'orme, nella vasta ed arida

strada segnata dall'età funesta,

tremante affretto; ché dei prischi secoli

l'orror sol resta.

Eccomi al varco: non più altero scopresi,

vana difesa della patria sede,

il fatal ponte, né alle trombe armigere

alzar si vede.

Ahi vaste sale! qui gli eroi che furono

stavan seduti della mensa in giro;

del trovatore qui su cetra armonica

s'udia sospiro.

Qui sconosciuta la trilustre vergine

ignota ai prodi sen vivea secura,

e sol ne' sogni palpitava l'anima

vivace e pura.

Qui al suon dell'armi, che laggiù squillavano,

in aureo manto la consorte antica

forte vestiva al forte duce impavido

elmo e lorica.

Ancor mi sembra udir sommesso piangere

fanciul, che l'elsa stringere volea

con debil mano, al ferro altrui terribile;

e nol potea.

Bambin minor d'un lustro egli qual siedasi

sul duro scudo rimirar qui parmi,

mentre le fanciulline i lacci intricano,

che annodan l'armi.

Il forte scudo verginella immobile

mirando andava, pien di fiori il grembo,

e lasciavasi i fiori in fervid'estasi

cadere a nembo.

Coprian lo scudo ed il bambin, che ingenuo

ridea tra' fiori e l'armi in dubbia sorte.

L'uom così ride sul sentier suo labile

fra scherzi e morte.

Salve, o sacra rovina. Ah! perché rapido

non diemmi il fato in quella età la vita?

La magna età ben si doveva ai palpiti

dell'alma ardita.

Nella mia destra d'Alighier la cetera

suonato avrebbe sui vetusti eventi.

Or soli a me giù dalla valle ombrifera

fan eco i venti:

giù dalla valle, ove, chi sa? s'udirono

due fratei d'armi ragionar d'amore,

strette le palme fra curvati salici

sul primo albore;

giù dalla valle, ove a tenzoni nobili

spinsero entrambi il corridor veloce,

l'un dell'altro scudiero e scudo ed anima,

e fama e voce.

Salve, o sacra rovina; io seguo, e schiudonsi

innanzi al lento e traviato passo

le doppie torri; io meditando siedomi

sul duro sasso.

Oh! come brune l'alte cime incurvansi

de' larghi muri, ove penètra appena

di luna un raggio, che la dubbia e pallida

luce qui mena.

Perché ferrate le finestre altissime,

ed è merlata la superba torre?

No, non qui 'l prode la lorica armigera

solea deporre.

Qui forse, mentre un molle riso ingenuo

la verginella in dolce sogno apria,

al bel raggio di luna, occulta e perfida,

l'oste venia.

Forse da quelle alte finestre videsi

entrar talvolta del castello avverso

il reo signor, all'empie smanie vindici

d'ira converso.

Forse qui stretto il suo pugnal, lentissimo

moveva il passo fra tacenti squadre,

e ai fanciullini sul materno talamo

svenava il padre.

E forse, ahimè! sulla sua cetra eburnea

il trovatore dell'età passata

lodò gl'iniqui, se con lor sedevasi

a mensa aurata.

Fors'anco in mezzo a quegli acerbi e bellici

costumi indegni, in ricca treccia e bionda

la rea consorte d'empie fiamme ardevasi

invereconda.

Qui sparse qui le disperate lagrime

furor geloso, d'ogni cuor tiranno;

quai furo i tradimenti, i colpi, i gemiti,

que' muri il sanno.

Pensier funesto, in me chi mai ridèstati?

Fuggiam dalle fatali alte rovine.

Raggio di notte, tu la via rischiarami

fra sassi e spine.

Tutte l'età di variate furono

vicende ignote spettatrici alterne:

fra stessi affetti le stess'opre sorgono

girando eterne.

Sol l'alma ardente, che d'intorno cercasi

invan la pace e le virtù soavi,

in un pensier d'amor tutte rivestene

l'ombre degli avi.

Addio, sacre rovine; allor che polvere

di voi non resti, gli obelischi e gli archi,

opra di noi, di questa polve andrannosi

pel tempo carchi.

E forse andranno vaneggiando i posteri

sul secol nostro lezioso e rio.

Il disinganno io m'ebbi, ombre terribili,

rovine, addio.

AMBROGIO VIALE

I

O mia sensibil troppo anima ardente,

che da te stessa ti divori e struggi,

e del dolor sino alla feccia suggi

l'inesauribil calice rovente,

perché del bene dell'umana gente

lasci che un van desio t'accupi e aduggi?

Dall'aspetto di lei perché non fuggi

in nude rocche, in balzo ermo e tacente?

Perché non cacci o non affoghi in culla

i laceranti affetti, ond'ha radice

l'ambascia che ti strazia e ti tormenta?

Ahimè che dove il cor soverchio senta,

ragion non vale! O anima infelice,

era pur meglio il non uscir dal nulla!

II

Per gentil donna che cantava di notte

O della notte bruna amabil figlia,

dolce, dolce è il tuo canto: a seducente

di passato piacer membranza ardente,

che attrista insieme e piace, egli somiglia.

Tal, pria che torni in ciel l'alba vermiglia,

il solitario passero dolente

per la mia rupe lusinghevolmente

i modi flebilissimi ripiglia.

Ah! segui dunque, segui il bel concento:

ei caccia il duolo, che mi preme tanto,

qual dense nebbie fuga alpino vento.

Nell'alma mia sconvolta egli raguna

mille soavi idee: dolce è il tuo canto,

amabil figlia della notte bruna.